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Toutes les deux semaines, le groupe des Alcooliques Anonymes de Saint-Dié-des-Vosges se réunit dans l’espace Kafé du quartier Kellermann. Pendant un peu plus d’une heure, les membres discutent et se racontent. Toujours avec plus ou moins de pudeur, mais dans le même but d’arrêter de boire ou de ne pas replonger dans l’addiction. 

Il est à peine 20 heures, un mercredi soir, lorsque la petite salle qui accueille les permanences des Alcooliques Anonymes (AA) de Saint-Dié-des-Vosges, à l’espace Kafé du quartier Kellermann, se remplit peu à peu.
Sur la table, on dépose des sachets de tisanes, on découpe quelques parts d’un gâteau aux abricots. Ici, il n’est pas question de se vouvoyer. Tout le monde se tutoie, s’appelle par son prénom (ou par un prénom d’emprunt s’ils le souhaitent).

Sur la vie des uns et des autres, les membres n’en savent finalement pas beaucoup plus, bien que des liens se soient créés avec les années. Reste que tous ont en commun la même pathologie, mélange (selon leurs mots) de maladie physique doublée d’une obsession dévorante : l’alcoolisme. « Nous avons admis que nous étions alcooliques et que l’alcool était plus fort que nous », explique Claude.

Pour faire partie du groupe, il n’y a donc qu’une seule condition : celle de vouloir arrêter de boire. C’est le cas de Laurent, pour qui le déclic s’est produit il y a un an, en août 2025.

En décembre de la même année, il a intégré un suivi en CSAPA (centre de soin, d’accompagnement et de prévention en addictologie). C’est là qu’il a découvert le terme de « maladie » mettant enfin le doigt sur ce qui le rongeait. « Les AA m’apportent une solution, je suis tombé sur des gens accueillants », raconte celui qui compte sur ces réunions pour l’aider à la fin de son suivi.

« Le groupe de Saint-Dié essayera d’être là pour toi », le rassure Angela*. C’est elle qui ouvre d’ailleurs la réunion, ce mercredi, en demandant tout d’abord une minute de silence « pour tous ceux qui ne peuvent pas venir ». Puis elle ouvre le petit livret des AA, dans lequel un thème de discussion est proposé pour chaque jour de l’année. Cette fois, ce sera la sérénité. « Nous tenons tous à avoir une sérénité. Celle qui nous empêche de prendre le premier verre. »

La discussion ainsi lancée, un tour de table commence. Chacun raconte son histoire, la première fois aux AA. « Au début, je rasais les murs, je me cachais, c’était difficile. S’il n’y avait pas eu l’anonymat, je ne serais jamais venue », déclare Angela. 

Pour Georges*, pousser cette même porte a été une décision aussi difficile que libératrice. « Le midi, c’était l’apéro ; le soir, c’était le crémant. Quand je suis monté à une bouteille et demie, je me suis dit que ce produit était plus fort que moi. J’ai vu l’annonce des AA dans le journal mais j’avais peur de franchir la porte. Il m’a fallu trois mois », se remémore-t-il. 

« Un soir, je voulais ouvrir ma bouteille et je me suis dit ‘Tiens, nous sommes vendredi’ [date à laquelle ont lieu les réunions dans sa ville]. Une personne était là, qui préparait le café, m’a accueilli avec le sourire. Quand ils ont commencé à témoigner, je me suis dit que j’étais dans la bonne salle. »

Depuis cette fameuse soirée et à l’âge de 54 ans, Georges n’a pas retouché à l’alcool. Pour autant, il n’a jamais dit à sa famille qu’il faisait partie des AA.

Aujourd’hui, après douze ans d’abstinence, il continue d’assister aux réunions, pour lui mais aussi pour écouter les autres. « Quand j’étais dedans, la mort ne me faisait pas peur. Hier, c’était hier. Aujourd’hui est aujourd’hui. »

Être sobre est un combat de tous les jours. 24 heures après 24 heures. Claude est lui aussi malade alcoolique, abstinent depuis 36 ans. Mais il n’est pas dupe pour autant. « Ça ne veut rien dire, je suis toujours à un verre près de l’enfer. Je ne serai jamais guéri. Si je l’étais, je pourrais boire un verre comme tout le monde. » 

Cet enfer, c’est celui qui l’a poussé jusqu’au bord du suicide. « À 30 ans, j’avais quasiment tout perdu », raconte-t-il. À cause de l’alcool, Claude a fait un passage en prison. Ce fut là son point de départ vers l’abstinence : « Il n’y avait plus rien qui me retenait. Mais ce sont mon fils et ma mère qui m’ont retenu. C’était : soit je continue de boire et je vais crever ; soit j’arrête et je vis. » 

Aujourd’hui, Claude aime dire que dans l’abstinence, il a « de la bouteille ». Alors il met son expérience au service des autres, intervient dans des structures pour sensibiliser ou faire connaître le groupe de parole. Pour lui, quitter les AA n’est pas envisageable. « Ils m’ont sauvé la vie. C’est une fraternité, un partage. » 

*les prénoms ont été modifiés.

Seul un mur sépare le groupe de parole des Alcooliques Anonymes (AA) de celui des Al-Anon à Saint-Dié-des-Vosges. Dans ce dernier, familles et amis de malades alcooliques se regroupent pour parler d’addiction, de lâcher-prise ou d’émotions.

Dans l’espace Kafé du quartier Kellermann, seules des femmes s’assoient autour de la table. Hasard du calendrier, assurent-elles. Tour à tour, chacune se présente : Ambre*, Patricia, Chantal, Pierrette et Marie* sont conjointes, ex-épouses ou veuves de malades alcooliques. Caroline*, elle, est mère d’un fils tombé petit à petit dans l’addiction. « Au début j’étais perdue, anéantie », raconte-t-elle.

Depuis le mois de janvier, elle assiste aux réunions Al-Anon et perçoit déjà des progrès : « J’ai appris à me détacher de lui. Au début je le suivais avec sa localisation.» Ici, les membres s’appliquent à travailler sur eux-mêmes et non pas sur leurs proches. « En pensant bien faire, nous pouvons empêcher le malade d’évoluer. Nous apprenons à les aimer malgré tout, à nous détacher par amour », confirme Chantal, assise juste en face d’elle.

« En pensant bien faire, nous pouvons empêcher le malade d’évoluer »

Si Caroline convient qu’elle est encore dans le contrôle, elle peut compter sur le soutien de ses camarades, assidues du groupe depuis de nombreuses années. Peu importe le lien qui les unit à un malade alcoolique, toutes pensaient pouvoir aider leur proche en poussant pour la première fois la porte d’une réunion. « Je suis venue pour le sauver. Maintenant, je viens pour moi », assure Ambre*, qui a souvent dû faire face aux regards des autres sur son couple.